As frutas estão podres
sobre a mesa.
Não é a ação do tempo,
o curso irrefreável da natureza.
Não é o desligamento
maligno da matéria.
São frutas sobre a mesa.

As frutas estão podres.
Não é o que consumiste
nas tuas horas de insônia,
a brasa do cigarro
reverberando no vazio.
Não é a pobreza,
o subdesenvolvimento
ou a ação do vento
que encera os ossos.
São frutas sobre a mesa.

As frutas estão podres.
A maçã e sua espada,
a pêra, sua anatomia,
o abacaxi refratário
vestindo organdi.
Não é a epifania,
o signo que aspira a eterno,
a luz táctil de Morandi.
Não estão no lugar do Deus ausente.
Não anunciam a morte da semente.
São frutas sobre a mesa.
As frutas estão podres.

Não quero refrear a sua química.
Não quero vasculhar o seu mistério.
Não quero conceder beleza a elas.
Não é o imperativo categórico.
Não é o animal que em nós se aninha.
Não é a dramatização de um conceito
nem a contrafação do diamante
ou aquilo que o amante faz no leito.
São frutas sobre a mesa posta.
Estão podres.
Não em busca de resposta.

É inútil querer que a alma seja una.
Simulacro que aos olhos se desata
e na matéria cálida ressuma
alheia à vida e, no que morre, intacta.

Tela branca que o tempo mimetiza
em sua fluência líquida e serena,
inscrição frugal que a ave faz na brisa,
signo ancestral que aos mortais acena

do interior do âmbar resoluto,
giro dos seres que o sensível esmalta
à sombra do que fora Absoluto:

irmã do Ser Imóvel do Eleata,
dança a alma quando vive do que falta
e morre em quanto aspira ser exata.

Levamos frutas
uma progênie
cestas de uva
esse espanto
de sermos apenas
um dos tantos instantes
compostos no milagre
de tudo o que há
para os olhos e o tato
e que está além deles.
Fósseis animados
música antiga
esgrima de águas
como porcelanas rompidas
muitas vidas numa vida
no corpo a corpo das vagas
ameixas no convés
o segredo inexplicável
de descendermos dos mortos
sem no entanto tocá-los.
Sob a pele resumidos
o poder de gerar
e condensar a todos
numa só vida
como os tons reunidos
no branco a espera
de serem libertos
os mortos que nos rondam
que nos impregnam
cada gesto e estão na composição
do corpo a murmurar
cada vida amigo
cada vida que vem à luz
é uma ressurreição.
Não há nascimento
só há renovação.

E o remo sulca a superfície
roxa do mar, e você escuta calada
a memória de todos os projetos a voz de todos
os mortos no eco de uma concha.