NAS BODAS DE PRATA
DE LEI DA SUA MORTE

EXTRATO

A intimidade da sua morte pública
espetacular, com a cortina aberta
marcou minha vida funcionária.
Nunca pensei que me acontecesse
alguma coisa assim – selvagem –
tão próxima, ou que fosse possível
a alguém, contida, mas em guarda
desatar-se no espelho, de uma vez
e partisse para o ataque a si mesmo
através de um dia de decidido suicídio
traduzindo, à sua maneira, o tumulto
do tempo no qual viveu, de modo
perfeito, fidedigno, sensacional.

O perfume que escapa
é exato e facetado
tal qual o frasco
que o concentra e segura.

A respiração, rosa que não se despetala
mesmo sob pressão e descuido
é discreta, não altera as nervuras
da blusa, que mantém a linha, o corte
até o fim do dia implacável, duro
nem permite outro franzir
que não esse, de fábrica
ou de perita costura à mão.

Mais tarde, libera algum desalinho: suspiro
gesto absorto de mulher ao pentear-se
pernas cruzando-se depois do banho
decote medido de dois botões
a nuca, livre dos grampos
em pleno verão, os cabelos soltos
no próprio vento –
esvoaçante vestido frisado.

Tudo o que
fica no éter
é eterno.

AP. 702

CROMO

Um instante antes, patamar
onde as plantas sobre a tarde
de sábado avançam, altas
acima do tanque, na área de serviço.
Em seguida, a cozinha em paz
após o almoço, a sala vazia
refletida na tela da TV apagada:
sofá xadrez, pedaço de poltrona
telefone morto, mas ainda quente
da voz encerrada, da mão, do suor
da mão que o largou, preto.
Além, no quarto, a cama feita
de esticados lençóis, cor de gelo
quando, de repente, pulsos cortados
os dedos compridos de unhas curtas
abrindo o chuveiro forte
no chão seco e frio do boxe.

Duas víboras geminadas
ou o brasão, que tem por fundo
o esmalte de um jardim
é mais sumário? Duas em uma
exatamente única, bota fogo
sem clemência, e se pega
pelo rabo, se consome
devorando-se, sob a flora
serrana e bélica.
O veneno não é brusco, nem
o ódio; nada a desvia do destino:
de não deixar que se apague
as labaredas, o sofrimento
a lenta fúria desta heráldica.