Prenhe de ser,
palavra trama.

Grávida de luz,
a cor tece.

E na inconsistência
da teia,

o frágil sentido

acontece.

Eu queria fazer maravilhas,
a insatisfação é o resultado.

Não importa.
Vamos em frente.

O naufrágio é
o melhor batismo,

o erro permite
a construção.

Terra vermelha
Fecunda.

Raízes fortes
Fazenda.

Avós centenários
Família.

Gado
colheitas
pomares
férias
travessuras.

E depois?
O eu:
caniço
batido

pelo vento

Véus
camuflam o nada

Fantasmas
rondam a vida

Cores
entretecem o sonho

Vozes
elaboram o canto

E o fazer constrói a espera
(da morte?).

E Eurídice,
que desvanece,

Permanece
na voz que a celebra.